Morir de amor (Artículo)

Excalibur, ha muerto. Así. El pobre y fiel animal, en previsión de que la desgracia viral africana (una más) empezara a campar entre los sistemas respiratorios españoles, ha sido la víctima cruél y propiciatoria. Por un error -o a saber- de su segura amada dueña, él ha tenido que dar su vida sin saber porqué. Triste destino el tuyo/ amigo fiel de tus amos/ que serviste ejemplo/ para unos u otros humanos.

Y así  es. España, se moviliza contra la muerte del can. Gritos de "¡Asesinos, asesinos!" ante las puertas de la auxiliar de enfermería infectada por la silente enfermedad, ante la imagen de la docilidad, el miedo y la confusión más terrible plasmada en la figura de una criatura con cara de bueno y nombre de terrible tizona. 

Excalibur miraba entre sorprendido y perdido aquellas escenas que rompían la normalidad de su casa. Seres embuchados en ternos que hacían irreconocible su humanidad se alzaban hacia él, extrañado y asustado, para no sabía qué y lo trasladaban a un incierto lugar (¿cuántas veces no se habría metido en otro coche, junto a sus adorados dueños, en busca de algún lugar de asueto y disfrutar con ellos?). 

Tras los barrotes, una vez ya en aquél vehículo desconocido, sus ojos clamaban respuestas ante el desasosiego. Veía personas  gritando desaforadas, escuchaba su nombre coreado y no podía hacer nada. ¿Quienes eran aquellos que parecían recriminarle algo?

Él no lo sabía, pero aquél desconocido animalito, del que sólo sus vecinos, quizás, conocerían su nombre, se convertía en el símbolo de un país. Una nación que se unía a partes, unos para pedir su libertad, otros para que se hiciera lo necesario y, en todo caso, ambas  coincidían en lo terrible de las circunstancias: de nuevo, un inocente pagaba ante lo injusto de una situación que se fue de las manos.

- "Excalibur ha muerto sin sufrir". Las palabras del encargado de dar la noticia,  esperada pero no deseada, no calmaron a nadie. El país entero discernía y discutía sobre lo necesario o no de aquella medida, en tanto la afectada dueña era tratada en un hospital y otros posibles contagiados puestos bajo estricta observación. La rabia de aquellos que solicitaban la revisión y revocación de la condena explotaba en innumerables  bombardeos de indignación.

Han matado a una mascota sin culpa de nada. Y la tristeza inundó España, un país que se desagua por el sumidero de su propia incoherencia. Una vez más, España se dividía: ahora por Excalibur. No. No es sólo un perro, es un ejemplo. Una realidad de hasta qué punto somos unos inconscientes y cómo somos manipulados, adiestrados y organizados por quienes tienen intereses mayores que la vida de nadie (sea humano o animal). Sí, he dicho nadie, no voy a haver diferencias, en este caso, entre hombres y perro.

Mientras se daba la noticia de una profesional que había sucumbido al mismo mal que mató al enfermo que trató, el pánico se hizo presente no ya en España, sino en Europa, y todos acusaban la incapacidad de un Gobierno superado por una situación inesperada. Así, en las redes sociales, se podían leer mensajes ensalzando al desgraciado animal sentenciado y ejecutado, y despellejando al sacerdote fallecido por habernos traído el Ébola. 

Esa es la visión de parte de este país demagógico. El misionero fallecido por este virus exponía su vida por otras personas en África. Arriesgándose bien por sólo profesar una fe distinta, bien por contraer alguna enfermedad, y en España hay quienes, por el mero hecho de ser sacerdote, lo crucifican en muerte. ¿Banalizo?  Es coherencia y humanidad.

Por desgracia, muchos intereses son los que quieren despistarse en estos momentos, relativos a muchas cuestiones de índole político, social y económico, y ha sido una enfermedad  de fuera de nuestras fronteras la que ha  venido a ayudar a más de uno para ello. 

Las redes no son -valga lo apropiado-inmunes, y sólo hay que leer comentarios y lo despectivo de sus tratamientos para con el padre Miguel. Sólo echar un vistazo para llorar con los pésames de muchos entristecidos e indignados con la muerte de Excalibur. Sólo detenerte un momento para recapacitar sobre la facilidad de infestarnos de otro virus, también callado y ruín, como es el de la insensibilidad moral que nos aqueja.

La muerte de un hombre y un animal me han hecho comprender, más aún, cómo cada vez entiendo menos esta sociedad. 

Tan sólo una reflexión final: En el caso de Excalibur y del padre Miguel, qué curiosa coincidencia, ambos murieron por haber demostrado su amor

Esperanzas

Oía desde siempre acerca de las miserias de las épocas pasadas. De cuántos inconvenientes pasaron sus padres y abuelos en unos años donde, por desgracia, todo se racionaba. Penurias y hambrunas de posguerra. Sin embargo, partes de aquellas historias se le asemejaban a la realidad que vivía. Un mundo enfrentado por ideologías y con la mismas necesidades básicas de entonces: dinero y pan. 

Empleado tras una mesa con papeles que no cesaban, sustentaba a su familia con un salario ajustado, muy ajustado. Como parte de la sociedad donde se desenvolvía, soñaba con esos placeres vanos con que el consumismo regalaba los ojos y entusiasmaba corazones. ¿Por qué no iba a darse un capricho él o los suyos?

Caprichos... A eso aspiraba cada primero de mes. A alegrar el deseo de adquisición de su familia. ¿Qué mayor satisfacción que comprar el juguete que sus hijos anhelaban o aquellos zapatos de los que su esposa estaba tan prendada? Un capricho. Sólo eso. ¿A quién hacía daño? ¿No era más bien hacer uso de la famosa cita "trabaja para vivir, no vivas para trabajar"? 

Su ilusión ante aquellas perspectivas se volvía opaca cuando, tras mirar su cuenta bancaria, contemplaba desasosegado cómo ésta había mermado en apenas horas. Los débitos contraídos, unos por necesidades elementales, otros por haberse dejado llevar por sus anhelos, aparecían en el extracto en papel que un cajero automático le despensó servil y maquiavélico. La realidad entonces tornaba como un gélido aire, capaz de congelar la sangre en sus venas. Caía a plomo la felicidad al suelo y sus ansias por ofrecer un poco de calidad extra en su casa, se esparcían por el aire como aquél trozo de papel de números empequeñecidos con el logotipo del banco. Rotos en minúsculos pedazos, como si aquella acción le liberase de un sortilegio que hubiera provocado su desgracia.

Pensar en aquello le hacía caminar cabizbajo y reflexivo. ¿Qué hacer para solventar tanta angustia basada en su paupérrima economía? Se había desecho, como pudo, de gastos supérfluos. Tuvo la fuerza de voluntad de no hacer compras que, a priori, no fuesen imprescindibles. Se guardaba de hacer salidas ociosas si no había necesidad. Buscó mejores ofertas que rebajasen los costes de aquellas facturas obligatorias. Vendió aquello que consideró moneda de cambio y le proporcionase algún tipo de alivio, ya sea por poseer un capital remanente o tener que abonar algo menos dentro de aquella vorágine insaciable de facturas que clamaban, como jauría hambrienta, inexorable y puntual en cada inicio de una nueva vuelta de hoja en el calendario.

Vivir al día era duro. Sabía que no era el único, que los habían peor que él, pero eso no era consuelo alguno. ¿Quién puede quedarse tranquilo porque otros sufran más que uno mismo? ¿Qué falta de humanidad es esa? En su mente aparecían fugaces escenas con las sonrisas como protagonistas en los rostros de sus hijos. Momentos como grabados en piedra -que nadie pueda borrarlos- donde miraba a los ojos de su mujer, que eran todo un manual de cómo sentirse dichosos. Eran el cuadro perfecto. Ese que mantienes inalterable en el salón de tu casa en un sitio bien visible, del que te sientes orgulloso de tener y mostrar. 

Asomaban al exterior lágrimas de rabia y un dolor infinito. Punzante. Porque en su pesar también cabía la culpa de sentirse responsable de aquella situación. El coraje de no haber podido ofrecer nada mejor. Se creía, no un fracasado, pero sí un desnatado de la vida, que no aportaba más que agua para suplir lo que en realidad hacía falta. Durante las noches perdía su mirada en el zaino paisaje que abarcaba la inmensidad de lo insondable, y dejaba su mente en blanco. Era como escapar de la realidad, aunque era consciente que tras las cortinas que ocultaban su terraza del resto de la casa, todo seguía igual. Aire fresco para una mente caldeada.

Pero los días transcurrirían, se harían mil malabarismos sobre la cuerda floja de lo cotidiano para poder llegar al otro extremo sin caer y no romperse la crisma. Se conjurarían momentos donde las risas se aliarían con las circunstancias en algúna ocasión, y cualquier problema quedaría en el olvido, al menos, durante unas horas. Llegarían visitas, noticias, sorpresas, que levantarían el espíritu o lo harían removerse del apoltronado penar de a diario. De nuevo esperaría a ese primero de mes. Otra vez más. Con ingente cantidad de cuentas hechas, aguardaría paciente que las luces de aquella tragaperras que era su cuenta corriente, dejara de alumbrarse por el desconsolado rojo y lo apabullara con los colores de felicidad del papel moneda.

La ruleta de la vida sigue. Es insistente y nosotros somos empedernidos jugadores, aunque hayamos perdido todo jugando en ella. A pesar de no tener más ganas de hacerla girar. La rueda del destino no deja de dar vueltas. Puede que tengamos que respirar hondo y ser positivos, quizás así se detenga en una casilla afortunada. Empujarla con desgana o con poca fe es hacer que casi no se mueva de allí donde ya se encuentra detenida y, para nuestro mal, tenemos que volver a jugar con las mismas penas.

En su aparente normalidad, solventando a duras penas los problemas que se generaban día tras día, seguía esperando poder alcanzar algo nuevo alguna vez y, sin duda, a pesar de todo, como fuera y en cualquier situación, disfrutar de aquellas sonrisas y esos ojos -compendios de la felicidad- que le hacían seguir avanzando aún con el lodo de las contrariedades hasta la cuello.

Relojes macarenos

 Se venden relojes macarenos. ¡Sí, sí! Relojes macarenos que marcan las horas en las hojas de mariquillas esmeraldas del tiempo.

La Macarena en punto/ anota el reloj/ y el ángel del Señor, en macarena hora llegó/ anunciándose a la Madre de Dios.

Relojes que marcan el sentimiento, de blanca esfera, y el soniquete de su segundero suena a  Pasa la Virgen Macarena. 

Correa de verde asidero que se agarra a tu pulso que rápido se acelera, sintiendo en cada latido tambores de Salteras sonando por calle Feria.

Son las macarenas horas. El cronómetro indica el compás al ritmo del cairel que suena, marcando el tiempo con andares de alpargata costalera.

Relojes macarenos en artísticas muñecas de cornetas que abren sus llaves y cierran. Algodones blancos de la Roma macarena.

¡Se venden relojes! Pregonan sus colores que hablan de la Esperanza en un río de corazones que la buscan de madrugada.

¡Llegó el momento, señores! Mirad las manillas que las horas rezan y señalan las doce y Macarena en las puertas de un barrio que su nombre lleva.

¡Se venden relojes macarenos! Sin pila, sin cuerda. Que son innecesarias. Que es tu mirada, Señora de la Resolana,  lo único que hace falta. 

España es...

Acudimos a lo inédito en un país que siempre tuvo un virus que lograba enfermarlo. El virus de las conveniencias, de los rencores, de los mártires falseados que se agarraban en una cruz con clavos de goma. Una infección que generaba llagas que terminaban purulentas, malolientes, dolorosas...

Una de las naciones más antiguas de Europa, a día de hoy, cuando sus deberes de geografía, lengua y conocimiento del medio ya debían estar   hechos, resulta que sigue dejándolos para no sabe cuándo. España es, a mi modo de ver, un quiero y no me dejan ser. 

Con una Carta Magna, aprobada por la unanimidad de los representantes del Pueblo, hace sólo 36 años (es decir, ayer), los sucesores de aquellos que la confirmaron en pos de una paz y solidaridad nacional, dicen ahora que no vale. Que tras cuatro décadas es conveniente modificarla porque, según dicen, hay partes de su articulado que ha quedado obsoleto. 

No se... No veo tanta diferencia de aquella España a esta. ¿La hay? Bueno sí, en aquél momento de tensión nacional todos remaron hacia el mismo lado. Ahora, cada uno boga según le convenga.

España es un gran jardín al que van quedándole escasas flores, y le han crecido espinosos cardos borriqueros. Una planta fea, molesta, que se arranca porque estorba para poder asentarse con la placidez necesaria sin tener que pincharte. No hay más. No tiene mayor argumento: no da fragancia, su leve atractivo es mero encubrimiento y aparece incómodamente.

España, es caldo que se agria con las especias de aquellos que se dicen cocineros y tan sólo son cocinillas. Listillos que creen saber de recetas y medidas pero que, en realidad, sólo se dedican a mover el cucharón en la olla y, de cuando en cuando, a saborear el amargo aguachirri que han preparado con sus malas artes.

España es un país sin un cerebro lúcido que la gobierne, pero con muchas cabezas, y sobre éstas cabellos viperinos que parecen hacer padecer de una caspa asquerosa.

¿Qué es España? España es la prostituta de muchos que quieren utilizarla a su antojo, cometiendo con ella los más impuros actos, aprovecharse de lo que ella pueda ofrecer y reírse mientras la humillan sin que ésta se defienda por mor de no ser, encima, apaleada. 

-"¿Y no la defiende nadie?"-

¡Claro que sí! Pero son llamados hijos de España ¡De España! ¿Te das cuenta? ¿Has visto que he dicho que es España? Y sus vástagos son insultados por serlo. 

España. Ese país dolorido de palos, que sirve de piñata a niños perversos que levantan de sus ojos tapados parte del trapo que los cubre, para asegurarse el golpe certero que la rompa, que la corrompa, que la dañe al menos y deje caer algún caramelo que endulce la hiel que destilan sus bocas.

España... Ese lugar donde se multiplican las divisiones, donde se restan las sumas y nunca salen las cuentas.

Triste presente de un pasado de luces que se conduce a un futuro tortuoso.

De los amigos virtuales III

Puede parecer absurdo, sin embargo,  también las redes tienen su punto psicológico. Esa medida introspectiva, reflexiva y hasta curativa que permite cierto desahogo. No se trata sino buscar ese equilibrio entre lo que se piensa y lo que se calla. 

-¿No es lo mismo?

¡No! A veces pensamos lo que callamos, y las tripas se nos revuelven porque, a saber los motivos, no podemos, no queremos, no nos atrevemos, no nos decidimos a expresar con libertad ese pensamiento. 

Otras callamos sin más. Sin pensar siquiera. Es como una conducta zombificada. Ocurre mucho en los idearios políticos. Nos hacemos tan afines a unas siglas/ideologías que se anulan nuestros auténticas voces interiores, esas que nos dicen: "No. No tiene razón. No tienes por qué aceptar lo que dice". Estamos tan absorbidos mentalmente por los planteamientos y posicionamientos que, aunque observemos un error, una falta, una mala jugada, la apoyamos sin más porque "es lo que exponen/hacen los que piensan como yo". 

Se tira Pepito al pozo, y tú vas tras Pepito.

Así Facebook -sin perder el hilo- ofrece una mayor libertad al poder explayarte sin límites de letras, y aquello que quieres decir a muchos lo puedes hacer sin problemas (aunque después no te lea nadie. Es mera satisfacción poder hacerlo). Sin embargo, Twitter, te hace ser directo, nada de perderte en filosofar: te resta palabras, pero otorga precisión. 

Ayer un amigo comentaba sobre el aire tontuno que le entra a más de uno al leer alguna entrada donde, alguno de sus "afiliados", expresa un pesar. Aparece una mosca Tse-Tse (de esas que te aflojan y te dejan como un muermo), y das gracias a Facebook por ser tan interactivo y dejar que otros limen esas penas. Nosotros, con darle al dedito mágico del "ME GUSTA" un poco más tarde ya hemos cumplido. Eso me hizo pensar acerca de esta capacidad de ayuda que puede ofrecer las redes.

Mi amigo, finalmente, terminó por recapacitar aquello que ya expuse por aquí una vez en #Delosamigosvirtuales:  "No todos los que te agregaron o agregaste son amigos, en ocasiones tan sólo son eso... Agregados, afiliados".

La función de autoayuda de Facebook terminó apareciendo, finalmente, en comentarios donde animaban a este buen compañero a olvidarse del mal trago provocado, no ya sólo por aquello que le aturdía y decidió darlo a conocer en su muro, sino de la amarga cata al saborear las hieles del pasotismo de los supuestos amigos del espacio internet.

Una vez más, esto del ciberamiguismo ha dado de sí y ha logrado esta tercera secuela #Delosamigosvirtuales. ¿Habrá una cuarta entrega? 

Estrofa de SE VENDE ALMA

Poema para VERSOS EN EL AIRE III. Elegido para su publicación

Se vende alma. Se vende sin corazón, que de ese músculo la sangre se envenenó. Del corazón su peso equivale según por lo que latió, que si lo hizo por maldades su valor se devaluó. Así el alma vale lo mismo que aprendió; si la lección no aprobó su castigo es seguir vagando buscando la redención. 

¡Adiós, CETOF, adiós! (en San Fernando)

Como si fuesen pequeñas punzadas desde inesperados aguijones. Una pequeña heridita, un escozor, una hinchazón y, o bien te ponen 80 miligramos de Urbason y un Polaramine, o terminas hospitalizado por intoxicación. Y si va a más, a la UCI. 

Pues así, picadura a picadura, va agonizando aquella Isla que muchos conocimos en un apogeo militar y, si no turístico, cuanto menos aprovechando para hacer caja de aquellas juras de bandera, aquellas nuevas remesas de imberbes servidores de la Patria, aquellos desfiles extraordinarios en la Pascua militar, en el Corpus... Las salidas de los liberados militares que buscaban diversión en las discotecas y salas de ocio isleñas -que existían-. Los lepantos y uniformes de gala los domingos... 

Aquél San Fernando está hoy en coma, y esperemos que reversible. Hay datos de mejoras cuando se ha comprobado cómo durante el verano las terrazas se han llenado, las calles se han visto ocupadas de gentes de La Isla que han regresado a respirarla, de nuevos visitantes que se han acercado atraídos por Cádiz y su bahía, otros que han querido participar de eventos de nuevos emprendedores isleños que han pretendido revitalizar nuestra ciudad a través de sus ideas. Pero esto son tormentas de verano. "¡Ah! ¿Pero las tormentas en verano no son inconvenientes?" Mire usté, qué quiere que le diga, pero el agua nunca está de más.

Pasó el verano con sus tormentas de agua bendita, y nos llega el otoño. Gris, inestable, donde lo que antes era verde se seca, y donde sus lluvias suelen molestar más por intermitentes que contínuas, poniéndonos los coches como si tuvieran un sarampión de tierra.

Con el período de la nostalgia poética por excelencia acabado de entrar por las puertas, el primer verso triste de esta elegía que es la misma Isla de León:

"En tu entramado paraje/ de esteros y  vírgenes ramajes/ quieren arrancarte, CETOF/ cometiendo un ultraje".

De aquella ascendida villa a ciudad, donde de sus astilleros nacieron barcos y artistas que hasta sacras tallas realizaron, hoy, como aquella devoción franciscana, sólo queda expiración. Silencio si acaso, de aquella historia que grita a oídos sordos. Extertores de moribundo que de vez en cuando se le oxigena para alargarle un poco más su agónica existencia.

Aún en mi memoria, aquellos -muchos de los que hoy reclaman por una Isla viva- que en su fervor ideológico apostillaban sobre la necesidad de echar a los militares, de colonizar aquellos suelos para el pueblo sin galones. 

Se fueron... Se los llevaron, al fin. Aquellas porciones de terrenos quedaron liberadas -en teoría- de la avasalladora y ocupante soldadesca (la misma que en el siglo XVIII se instaló creando, es así, riqueza en una tierra de recreos para los capitalinos vecinos). Ahora qué... Ahora toca el pulso de las administraciones públicas con las de Defensa para hacer acopio. Y una vez se haga, crear una nueva forma de fomentar riqueza para la insostenible situación. Pero mientras...

Se quieren llevar el CETOF-2. Ya, de los escasos recursos que nos quedan como población militarizada y, aunque esa palabra suene a invasión, la militarización de mi pueblo siempre sonó a algo intrínseco, algo de aquí. Desde las redes, algunos movimientos políticos y sociales, desde aquellos que saben qué repercusión positiva conlleva este Centro de Formación militar, se llama a que nos movamos, que apoyemos su permanencia cuanto menos, porque es positivo para La Isla.

No podemos afectarnos por ideologías coloristas porque, al final, todos queremos una ciudad pujante, con turismo, inversiones, saneada, viva -insisto en ello-, y la marcha de instituciones y la escasa involucración de empresas no hace sino dejarnos muchos  solares inútiles. 

No debemos, pañuelo en mano -no se sabe muy si despidiéndonos o rindiéndonos- decir: "¡Adiós, CETOF, adiós!"

De los amigos virtuales (II)

Porque sí. Porque ayer descubrí que Facebook o Twitter me dan para escribir. Así que, quien se aburra, que lea o siga bajando y subiendo la página de su perfil, algo más interesante hallará.

Hoy me he fijado acerca de lo difícil que es hacer caso omiso a esos afiliados que ayer decía (por nombre común, "amigos" o "agregados"). Sí, es muy complicado. Justo por eso que argumentaba ayer: por lo de mostrarse abierto y sincero. 

Por norma general, uno se cree tolerante, heterogéneo, activista de la verdad (¿qué es eso?) y adalid del "buen facer". 

Por norma... Sin embargo, siempre tenemos algún "elemento díscolo" en nuestras páginas. El acento que incide sobre la letra que matiza la palabra. Esa astillita que termina por hacerte sangrar y sacar lo peor de ti. A veces, lo que suben en sus muros nuestros afiliados chocan de lleno con nuestras razones, ya sean por divergencias políticas, desencuentros sobre los gustos ociosos, culturales, sociales... Y no puedes con eso.

La primera vez que lees algo de algún adjuntado que te llama tanto la atención como para que se te revuelvan los ojos, no das fe de ello. La lectura se hace insoportable y hasta indignante, pero piensas: -"¿Para qué voy a pasar un mal rato contestando si sé que no va a ceder en lo que ha dicho?"- Y pasas. Mejor así.

Tu vida discurre según los días, las sorpresas, los disgustos, la monotonía, las novedades... Pero te paras a ver qué se hornea en los hornos cotillas de las redes y... ¡Sorpresa! Un nuevo comentario con el que no estás para nada conforme. Aquí, que te pilla algo más entonado y dispuesto, sí respondes. Te da igual si te contestan o si te descubres como contrario a otras ideas y pensamientos con los que no comulgas. Y hete ahí, metido en una guerra de posiciones.

La indignación crece, el recelo también y te planteas poner fin antes de que la mala idea corroa tu sangre. Pero no. Siguen subiendo otros comentarios, la mayoría concuerdan con aquello que no aceptas, y te sale esa vena rabiosa que sólo se asoma cuando te han tocado demasiado las narices. Te has metido solito en una batalla de final incierto donde, pierda quien pierda, cada uno seguirá "llevando la razón" (y perder la batalla significa bien abandonar, bien ceder y, en principio, no contemplas ninguna de las dos posibilidades).

Si la discusión es política, piensas cómo puede haber gente tan ciega e intransigente. Si es futbolística -porque de otro deporte...- llegan los insultos. Si es de cualquier otra cosa intentas, por activa y pasiva, hacer valer y comprender tus motivos, aguardando la claudicación de tu opositor. 

Nada... Las palabras se hacen adultas y, como tales, se pierden en trivialidades (así es el adulto, da mil vueltas, no como el niño que directamente te dice qué quiere). Tiras y aflojas. Das carrete y lo sueltas, pero no pican. Intentas cambiar de cebo, pero tampoco hay suerte. Pretendes empatizar con psicología inversa (haciendo creer que puedes llegar a considerar sus argumentos). No hay acuerdo. Cada uno tira de la cuerda para él, y ésta se tensa hasta lo indecible.

Al final, claro está, la soga cede y se rompe. Caída de culo y tablas en la partida. 

¿¡Tablas!? ¡No, perdona! No existen tablas. Se crea un estado intermedio equivalente a un empate técnico, pero cada jugador quiere anotarse algún punto:

-"Yo no he cedido"- Uno. -"Lo he dejado bien claro"- El otro. 

Con seguridad evitarás un encontronazo similar para una próxima ocasión. No te has sabido perdedor, desde luego tampoco ganador, y notas un escozor que resulta molesto porque, al final, sabes que no has logrado ni refutar, ni modificar, ni tan siquiera una leve contrición a través de tus exposiciones. En el fondo, sientes que te han escaldado y te da más coraje.

Moraleja: Para defender lo que crees justo no siempre es necesaria una contienda. No vas a cambiar el pensamiento ajeno con una discusión en la distancia.

De los amigos virtuales

Reconozco que Facebook es plataforma interesante. Rienda suelta a lo que quieras (aunque esa libertad sea criticada después por quien te tiene agregado, por exceso de "carajoturas" básicamente).

Puedes exponer tus pareceres (con la lógica consecuencia sobre tus palabras), expresarte sin cortapisas de quien pueda refutar tus palabras, ideas, opiniones... (Si bien es cierto que el estímulo-respuesta en la red puede ser alarmante por su rapidez). 

Es decir, Facebook -como Twitter- es un estrado creado para compartir experiencias, al que unes amigos (entiéndase por estos a cualquier persona a la que consideres cercana, aunque no la conozcas en persona). Sin embargo, estos mismos, tras mostrarte sincera y genuinamente, empiezan a contemplar la opción de despellejarte. Al principio entre bromas, después llamándote por el nombre de tu denei y, al final, usando la tercera persona para crear frases indirectas que, directas, se refieren a ti. Desde ahí, te has convertido en el pesado, aburrido, inconsistente y antítesis de todo lo que tu "amigo" (desde ahora "afiliado") considera desea para su grupo de seguidores. O sea, eres ese ser repulsivo, petulante, banal y molesto (porque, además, le mandas peticiones para el Candy Crush Saga o el Pet Saga) que jamás querría tener en su perfil. 

Un día, al leer las novedades de tus afiliados -también los tienes, claro- ves un mensaje, de esos que te suenan a vengativo y rencoroso hacia no sabes quién, y que amenaza con "hacer limpia" en su muro (de quien sea) y tú, inocente y vago, no lees los comentarios afectos a tal publicación. Cuando pasan unos días y quieres etiquetar a esa persona en una fotografía de hace años, encontrada de forma casual entre mil papeles que guardabas (de esas que te hacían creer que tenías una honda relación), te sorprendes que, al escribir su nombre, no aparece de forma espontánea -señal inequívoca de vuestra común unión en las redes sociales-, y piensas... -"¡Anda!"-

Eras tú. Aquellas palabras enojadas iban por ti también. Por lógica rencorosa haces lo mismo. ¿Qué vas hacer con alguien que no te quiere entre sus afiliados? ¡Nada! A partir de ahí te preguntas "por qué", "cuándo"... En fin esas cosas del misterio de la mente humana. Quizás, ese ex-amigo hasta te evite si llegáis a coincidir en alguna reunión o en un paseo cualquiera.

Podría pensarse que las redes han desarmado una amistad, a lo mejor antigua, pero no... Aquella diversión donde mostrarte natural, sin dudas ante el beneplácito de tu, otrora, amigos de siempre, ha pasado a ser una guillotina virtual, o un cubo de basuras de igual índole. Has descubierto lo poco que tus amigos y tú os conocíais. Tan poco, que cuando te has mostrado, no sólo no han respetado tu forma de ser y ver las cosas, si no que, encima, te has caído con todo el equipo (para ellos). Sólo por ser tú.

Moraleja: Deja que las redes vean sólo lo justo, siempre puedes dejar el resto para quien de verdad te estima.

El pescador de Triana

Apostado en el pantalán se disponía como cada mañana a echar su caña, a la espera, o no, de pescar alguna pieza. 

Su imagen en mitad de las pausadas aguas del Guadalquivir, ese espejo donde se miran las hermanas Sevilla y Triana, se había hecho habitual para los comunes a caminar o pasar temprano por la zona. La estampa, no por común, era bucólica, bohemia diría. La de un quiénsabequién que despachaba sus amaneceres en la soledad de un río, entre dos mundos ajetreados y enfrentados por su orgullo de patria chica. Allí estaba. Nadie sabía cuando llegaba ni cuando se iba, tan sólo aparecía y desaparecía, dejando aquél estrado sobre el verde tapiz -alfombra de lujo para admirar Sevilla- desangelado cuando marchaba.

Del hilo que se hundía en aquél remanso de paz nada se conocía, como del pescador. No había campanilla que hablase y despejara la duda sobre qué habría sumergido en la calma que se aparentaba; sólo el cuadro que algún pintor de aquella Sevilla maestra en el barroquismo hubiera plasmado, sin duda, en un lienzo con colores pasteles y melancólicos, con el marco eterno de la ciudad que no quiere dejar de ser la bella embaucadora.

Desde lo lejos, sobre la placidez del puente que da a elegir entre la urbe y el barrio de Los Remedios, se contempla la quietud de una parte de la ciudad que permanece oculta al lado de su propio suelo, pero bajo sus prisas. Allí donde huye quien busca perderse: "No me busques por Triana / ni pretendas encontrarme por Sevilla, / que en los arrullos del río / quiero perder el sentío". 

En tal ausencia parecía encontrarse el pescador. Absorto, inmóvil a grandes ratos -como si fuera la misma estatua de Mozart que da la bienvenida a la teatral Maestranza-. Con hechuras de mimo, en su función cotidiana por las calles Sierpes, Tetuán o por la catedralicia avenida de la Constitución, representando la verdad, la ironía y la tristeza de la vida misma. Artista, el pescador, del celo inamovible que requiere la virtud de la paciencia.

En la atalaya se encuentra. En el suelo yerto que yace sobre el lecho húmedo que susurra poesía en sus incipientes oleajes de mar chico. Sobre aquél tálamo donde se pierde la noción del tiempo, anclado entre dos niñas tramposas que te roban el corazón si entre ellas paseas, reposa sosegado, ajeno, perdido bajo el ramaje de la arboleda, con el misterio de su presencia silente y puntual, el pescador de Triana.

(Imagen de Lorena Limón)

El incurable virus "Pisha"

Es un hecho que en mi Cádiz natal eso de que te digan pisha o cohone sea tan natural como el genérico quillo. Es, a pesar de su poca poesía, la aquiesencia del gaditano de a pie, de ese que es espontáneo hablando y considera esas expresiones como algo inherente a su forma de ser.

Ser gaditano más allá de la frontera de sus mares (basta con pasar el peaje de Las Cabezas y, a veces, hasta el extinto de Jerez) para que, una vez conocida su procedencia, los que le reciban en el destino le identifiquen como "el pisha", cosa que, a priori, hace gracia e incluso honra. 

La idiosincracia del gaditano es de natural abierta, y poco dada a ser considerada como sectaria. Perderse en las calles de la ciudad durante los carnavales -por poner un ejemplo recurrente- lo corrobora. Nadie te mira, ni te señala, ni se preocupa en pensar que no eres parte de aquello. Te contagias de ese virus que se llama Cai -o Cadi, si eres algo más purista-. Adquieres, sin saber cómo, ese deje, esas expresiones lingüísticas, que forman parte de esa afectación adquirida: la gaditanitis. 

En tu vocabulario oriundo se agregan, como parte de esa invasión viral, palabras que te hacen sentir uno con el resto de contagiados -sean inoculados de cuna, o no-.  

Igual pasa si no estás en Cádiz pero te acercas a uno de sus paisanos. Ese bichito está dentro de él, y se transmite por la sonrisa. Notarás que decir "pisha", hablar como si conocieras su ciudad -aunque sólo hayas ido a pasar un día-, sus playas, sus rincones, ¡hasta de su equipo de fútbol! será tan natural como si fueras gaditano. Es irremediable. ¡Estás infectado! Nunca dejarás de ser de donde eres sin esa enfermedad (bien de Sevilla, Madrid o La Coruña), pero no podrás evitar sentirte trastocado por ese germen. Necesitarás tomar el bálsamo de sus aguas, asirte al oxígeno que emana de las bombas de sus aires, inyectarte la sal de sus gentes, y reposar en la almohada de sus arenas.

Se dice -y ya se toma eso para cualquier lugar del que te sientas prendado- que el gaditano nace donde le da la gana, atendiendo a ese espíritu de acogimiento sin mirar denei alguno, y puede que hayan casos donde no sea así, pero habrá que reconocer que no es algo común. Pasas a convertirte, por infectación, en un pisha más. Sin quererlo, sin buscarlo, sin saberlo.

Para el foráneo más perdido, pisha es un vocablo horroroso, carente de gusto, irrespetuoso, procaz y susceptible de ser evitado por otra formula menos soez. Sin  embargo para el vernáculo, para los adoptados de esta tierra, para sus ahijados, pisha no es sino el apelativo más cariñoso que un gaditano puede dar y tener, tanto que nadie se sentirá ofendido al ser referido así, ya sea como sujeto de la oración o como exclamación -sí, porque esta palabrita es multifuncional-. Pisha es el coloquialismo en grado sumo.

Hay quienes, aún siendo de la tierra, este palabro le parece inapropiado, pues no entra dentro de los parámetros estéticos del lenguaje. Y qué digo... ¡Que tienen razón! Pero eso es lo que distingue al gaditano: sus parámetros son muy personales, tanto que, como se suele decir, "lo siento pisha, no todo el mundo puede ser de Cadi", y esto no es sino que no todos pueden llegar a comprender su particular forma de ver las cosas, y quien conozca Cádiz y a su gente sabrá de lo que hablo.

Así pues... Nos vemos pisha, porque esto no tiene cura

El viaje

Era la primera vez que se enfrentaba a un viaje así. Había conocido muchos sitios, pero siempre movido por su inquietud. En esta ocasión salía de su rutina en la que hacía tiempo llevaba inmerso, impuesta por las lógicas visicitudes que le acaecían por su edad algo avanzada.

No necesitaría mucho equipaje. Total, estaba acostumbrado a la aventura de una salida inesperada; se consideraba un transeúnte del mundo, un superviviente ante lo inesperado. El recuerdo de otros momentos recogió en sus labios el mágico y placebo efecto de una sonrisa.

En la habitación, recogida con mimo, se adivinaba una gran paz. El haz de luz que se regodeaba en aparecer exultante por el gran ventanal anunciaba el regalo de un día brillante. 

Revisaba con expectación infantil la calle, aunque desde aquella estancia no habían unas vistas excelentes, ni tan siquiera buenas, pero le gustaba asomarse y disfrutar del escaso paisaje.

La espera se hacía tediosa, sin embargo causaba en él una inusitada curiosidad que hacía bastante no tenía. El viaje, no por previsto, era todo un misterio. Nadie le comentó nada del destino, tan solo una insinuación hecha a través de un amigo -antiguo compañero en el servicio militar que se ordenó sacerdote- le sugirió una travesía emocionante.

Sentado a los pies de su cama divagaba, como solía hacer acerca de todo y sobre nada en particular. Su universo en los últimos años se había convertido en un estado filosófico que sopesaba cualquier información que le llegase. Suponía que sería cosa de sus años. 

Soportando el hastío cerró los ojos, rememorando momentos pasados.

Un sopor le invadió y las escenas se hacían vívidas. Era como ver anuncios en la televisión, escasos momentos y mucha información. Regresaban en aquel sueño incluso olores, fragancias de otros tiempos. De su etapa más feliz las imágenes parecían detenerse, y creía captar gestos, palabras, que en su momento no observó.

Algunas estampas entristecidas también aparecían insertas en ese álbum imaginario de su ensoñación, una espiral de penas y lamentos. Le pareció aquello un etéreo confesionario y sintió la necesidad de ser perdonado. Sus ojos se enjugaban de lágrimas ante lo que veía; reconocía lugares, personas, sentimientos... ¡Sentimientos!  Por un momento dudó sobre si dormía o no. Eran tan reales aquellas escenas que le embargó una gran inquietud. La pesadilla era inenarrable, como si le pincharan en el corazón; sentía un dolor difícil de explicar.

En aquél sueño del que se envolvió aparecieron personajes de su vida que ya  hacía tiempo dejaron este valle. Ante él se revelaban vivencias pretéritas que le hacían suspirar; amigos del alma que se quedaron en ella cuando partieron al viaje sin regreso; vecinos de su infancia, familiares que lo adoraban, su primer amor... ¡Ay, ella!

La melancolía se hizo presente y dejó la huella de un pensamiento en blanco, ese que aparece cuando tanto nos evadimos que hasta el juicio se disipa.

Cuántas impresiones en sólo un instante. Salvo el temor. El miedo no hizo acto de presencia en aquél curioso collage de emociones. El inesperado recorrido onírico parecía ser algo así como un contrapeso. Daba la impresión de haber logrado algún tipo de  equidad. Como si se hubiese aligerado su existencia.

Abrió sus ojos y con recelo volvió su mirada hacia el luminoso tragaluz. Pensó cuán molesta era aquella enorme claridad que, de repente, se había adueñado toda la habitación. Cuando sus pupilas se hicieron a ella, notó que, en realidad, apenas le aturdía. Había sido sólo la sensación, el acto reflejo de protegerse ante la luminosidad tras lo oscuro.

Unos segundos de aturdimiento y repasó lo que su vista alcanzaba. Al posarla en la cama donde se hallaba sentado, una mueca de horror asomó a su cara; su piel se tornó pálida. Allí, donde estaba descansando, se vio moribundo. Un suspiro desde su boca sonó a despedida. 

Como si de una ola enfurecida que nos atropella  inesperada en la playa se tratase, todo giró a su alrededor con vehemencia. En aquella sala, otrora vacía, se congregaban sus familiares más próximos, mientras que su el sacerdote, su compañero, le colocaba en sus labios un negro crucifijo para que lo besara.

La visión de aquella escena dramática le conmocionó. En el viaje que iba a emprender no había billete de retorno. Le brotaron lágrimas. Qué extraño todo. 

Tuvo la necesidad de despedirse de cuantos lo acompañaban, pero supo que sería inútil. Aún con los dolores que lo habían postergado al confinamiento, comenzó a dar breves pasos de forma inconsciente hacia el gran ventanal, hacia esa enorme masa de luz que tanto le había llamado la atención. Al colocarse ante ella sintió ser absorbido. Era magnetismo puro.

Aquel resplandor... ¡Qué paz! 

Miró hacia atrás y contempló una vez más la imagen. Su cuerpo yacía inerte, y llantos plañideros eran el coro de la triste reunión. Alzó de nuevo la cabeza, y de forma incomprensible estaba inmerso en un imposible pasillo abstracto de un fulgor incapaz de ser imaginado. Nada le obligaba a no seguir adelante. No había equipaje. No existía peso. No habían ataduras, y mientras avanzaba una insondable felicidad iba envolviéndolo haciéndole olvidar el funesto cuadro del duelo. Ahora sí se sentía vivo. 

Tras de sí un manto de lágrimas, desasosiegos, desconsuelos, dramas, temores, iras, rencores de toda una existencia fueron relegados. Quizás, pensó, el infierno no era tan irreal. Puede que al mismo Demonio no le conveniese hacerle saber que ya vivía en él. 

Sabía que era el momento de dejarse arrastrar.

El pobre

La vida es un cúmulo de sucesos donde siempre somos interventores y lo que hacemos, o donde nos vemos involucrados, hace variar la línea que veníamos siguiendo.

Aquél indigente se sentaba todas las mañanas en la esquina de una cafetería con el único acompañamiento de una mochila desgastada por su uso. Como todos los que pasaban ante él, también tenía su propia historia; un camino con demasiados espinos y pocas rosas que le hacían sangrar.

Entronado en un pequeño cojín, pasaba las horas observando a quienes temprano en la mañana caminaban torpes hacia sus trabajos, los mismo que horas después regresaban aletargados, con el rostro como espejos de lo que la jornada les había deparado. En ocasiones, hacía tintinear las escasas monedas para llamar algo la atención. Sabía que la cosa no estaba para regalar dinero a extraños.

El pedigüeño se sentía sobrante en un mundo donde unos le temían, otros le enjuiciaban y todos transcurrían delante suya sin preguntarse quién era. Su realidad no era distinta a la de otros, cada día se levantaba para sobrevivir; cada nuevo sol era una tortura que le atormentaba y cada noche que dejaba al cerrar los ojos, un alivio.

Era un soñador engañado, pues de tanto abusar de las fantasías sufría la crueldad de abrir los ojos cada día. A veces, hasta sin quererlo.

En aquella esquina contemplaba cómo las horas le consumían, y se llevaban el poco orgullo que le iba quedando. Las jornadas donde el frío era obligado compañero, o aquellas donde el calor era sudario que cubría de salada humedad su cuerpo, esos donde la lluvia le obligaba a unas vacaciones forzadas, eran su condena.

En ocasiones perdía la noción del tiempo sentado inmóvil ante la pared, cegándose y ensordeciéndose de cuanto le rodeaba, entregándose a los recuerdos de otros tiempos. Cualquiera que se fijara en él notaría una melancolía que le otorgaba un aire de bonhomía insospechada. Esos instantes breves eran, sin duda, el bálsamo que aliviaba sus llagas. Imágenes de la otra persona que fue; otra vida, otros pensamientos y, sobre todo, con expectativas.

Qué distinto a cuando la consciencia era quien guiaba las evocaciones. Entonces aquél dulce etéreo se convertía en hiel. Ese futuro soñado se convertía, sin más, en el siguiente amanecer sin nada a cambio que aguardar.

Acarició su cara, se despejó y miró la bolsa hambrienta. Alguien se detuvo a leer la carta de meriendas que pendía del muro donde reposaba su espalda. Desperezado de su ensoñación, se dispuso a hacer caja. 

De las primeras vergüenzas al oportunismo. Aprovechó esa parada de los indecisos para rogarles alguna dádiva, a sabiendas que era un estorbo para una sociedad acomodada a la que el hecho de estar allí desagradaba. El tener que dirimir entre dar o no una moneda, era una decisión que se antojaba molesta.

Era la vida del pobre, pensaba. Vagando entre sinsabores, rebuscando las raspas de la solidaridad, dormitando bajo un cielo plagado de desconciertos. Y así cada día.

Sabía que alguna vez, cuando sus fuerzas flaquearan o algún mal resfriado le complicara la existencia, podría acabar como algunos de aquellos a los que conoció entre las miserias de las calles: guarecidos en algún portal, o bajo un cartón, sin aliento que expirar. Otro más de los que llenan las fosas sin nombres.

En tanto aquello pudiera acaecer, tenía la ruta establecida; invariable, porque cambiar no era importante, lo que interesaba era subsistir. Quizás un día cambie de ciudad, se planteó. Puede que alguien entonces se pregunte sobre aquél pobre.

Sonrió... Por primera vez oteó en su horizonte algo más que precipicios. 

Con la tranquilidad de no tener que dar explicaciones a nadie, recogió la escuálida bolsa -donde a las monedas les costaban tintinear de tanto que rebotaban entre las plastificadas paredes-, se levantó y asió sus bártulos. 

Cargó su mochila al hombro y se encaminó hacia un destino diferente al que siempre tomaba.

Sin mirar atrás, con un rostro despejado y aliviado que reflejaba a quien se hallaba en paz, caminaba hacia el desconocido destino, ese que creía no tener

Una ventana a La Isla

Rebuscando entre las innumerables páginas que existen en internet, nos alegra y sorprende encontrarnos con alguna dedicada a nuestras raíces. Al lugar donde nacimos o de donde venimos, en el caso de los exiliados o errantes que salimos de ella.

Es el caso de mi tierra: San Fernando. Un lugar pequeño, perdido entre la propia historia de Cádiz, comido por la vehemencia turística de otras poblaciones que lo circundan, abandonado por la propia desidia de quienes sólo parloteaban criticándolo, humillado por los que les quisieron vender oro y se fueron ellos con sus bolsillos llenos, dejándolo cariacontecido.

San Fernando, es una de esas nubes que vemos pasar por el cielo. Hermosa, solitaria, de pasar sigiloso, y llena del humo con el que le engañaron mil veces. 

San Fernando, La Isla, el apellido con el que el castizo, el flamenco, el torero, el orgulloso de su origen usa para definir su linaje geográfico, es un sitio donde la paz se instala para morir. Los más aviesos y sarcásticos me dirán que de pena, aquellos que como yo echan en falta pasearla y sentir los sonidos que reverberan entre los muros de sus calles encaladas, acordarán que la paz va a buscar allí su retiro. 

San Fernando, La Isla, como se guste llamar a este pedazo de tierra anclada en el centro de la bahía gaditana, donde la visión de su perfil dibujado sobre el lienzo azulino es una imagen de cartel que de forma inevitable permanece en la retina de sus hijos, es un emplazamiento particular que parece no tener nada y sin embargo, entre sus venas de sal, se oculta un tesoro de Historia que ni sus habitantes conocíamos y por tanto fuimos incapaces de expandir. De aquellas tierras estos lodos.

La ciudad de los monumentos incógnitos, la que fue capital de España, la que mantiene sus tradiciones a pesar de aquellos que se ríen de ellas (alguno incluso tildándonos de catetos por el mero hecho de defenderlas). La ciudad a las que muchos tanta pena les da, pero no tienen mejor forma de animarla que acusándola de aquello de lo que adolece. El isleño es, a todas luces, el mayor derrotista. Pero eso ya lo sabíamos.

Sin embargo, retomando el párrafo inicial, qué satisfacción cuando encontramos en la red páginas y cuentas dedicadas a nuestra ciudad. Y te fijas que en la mayoría se muestran recuerdos de lo que fue no hace tanto y añoramos -ahora, echamos aquello en falta-. Comentarios de muchos deseando volver aunque sea a pasar unos días, y otros para el resto de sus días. Rabias porque no la ven salir a flote. Siempre el tema de la política local (según una gran mayoría los culpables directos del estado entristecido y deficitario en que se encuentra San Fernando). Pero ante todo nostalgias. Lógico, se pensará. 

Lógico...

Porque al que vive en La Isla o la piensa desde la distancia no deja de importarle su futuro, y le gusta acordarse de aquella vida que dejó en sus calles, en sus barrios. Y desde Facebook o Twitter muchos de los que la añoramos podemos asomarnos a través de sus imágenes a esas estampas inmóviles, que a más de uno nos gustaría que fuesen uno de esos cierros desde donde admirar el movimiento que las fotografías nos hacen imaginar. Participar de su realidad y seguir formando parte de ella. 

Es de agradecer ese esfuerzo de los promotores de estas ideas por hacer realidad el sueño de algunos de mirar por la ventana y respirar sus aires, que por más que me digan no... No son los mismos que los de fuera de sus fronteras.

El brazo del Gran Poder

Habían pasado muchos años... Muchos, desde su paso por tierras complicadas. Cumplió con dolor la labor que le encomendaron y los más terribles sentimientos terminaron con él.

De su obra quedó la necesidad de tantos de poder contemplarlo, y como quiera que el hombre tenía el don de ser tan vil como asombroso, fue este mismo quien terminó inmortalizando su gloria y su padecimiento.

En aquél camarín de dorados, con la vista puesta en el abrazo que simulaba las paredes de la basílica a todos los que se acercaban buscando cobijo, aguantaba en perenne suplicio su propio patíbulo, con la zancada eterna en una calle de la Amargura siempre presente. 

Sus pies, inmóviles y desgastados, querían andar sin la ayuda de sus costaleros. Bajar por las mismas escaleras que conducían hasta lo más cercano de Él a las almas pesarosas que anhelaban su intercesión. 

En su rostro, que no hace tanto limpiaron como ya hiciera la piadosa Verónica con su paño, se reflejaba el cansancio, la pena máxima, la extenuación, la resignación... 

Quienes se acercaban a orarle, a suplicarle, creían que sólo reflejaba lo que su autor quiso plasmar. ¡Qué poco conocían esos que le iban a rezar!

Su cabeza mil veces mordida por la áspid que la coronaba, sus manos encalladas por las caídas soportadas, desgarradas por las astillas del madero; sus rodillas tumefactas, imaginadas desolladas, ensangrentadas. Su espalda cincelada a golpes de latigazos, sus hombros tallados del peso crucero.

Aquellos dolores labrados de gubia humana, tan sólo soñados algunos tras su túnica morada, alabados otros en letras pregonadas, seguían siendo angustias que le condenaban.

En la paz del santuario, tras el tamiz del humillo de las velas recién apagadas,   con  la esencia del incienso aún perfumando la monumental estancia oscurecida, suspiraba. Un hálito de desesperanza asomó a su boca entrabierta que dejaba escapar palabras que nadie escuchaba. 

A sus oídos esculpidos llegaban cada día gritos ensordecidos de sufrientes que se desahogaban en lágrimas que de los ojos se escapaban. 

A sus pies se postraban lo mismo pordioseros que grandes damas -que las miserias son humanas-, y besaban su talón tras la breve ventana esperando encontrar alivio a lo que les apenaban.

Después de tanto, pensaba, su tarea no estaba finalizada. Que el martirio que padeció no terminó en su crucifixión, sino que fue el principio de otra pasión.

Eterno guardián de vidas y sueños, en la quietud de su templo, en la esquina misma del cielo, bajó el Señor su brazo buscando algún consuelo, y de entre sus labios divinos salió un suspiró, un lamento.

Sevilla entera se hizo eco que a Jesús del Gran Poder se lo encontraron al día siguiente con la mano tendiendo hacia la peana de su suelo, y culparon de ello a un pequeño defecto. Pero nadie imaginó que el Señor de San Lorenzo solo quiso descansar de su perpetuo sufrimiento.

La yihad de la nueva izquierda

(El por qué de mi artículo en IslaPasión)

En este país cebado a base de engaños, corrupciones, tropelías, etcétera, sobrevenidas de una alternancia en el poder que se ha aprovechado para lo personal (es así), venir con aires renovadores haciéndose pasar por Robin Hood es fácil.

El pensamiento de izquierdas de España está vapuleado por sus propios partidos, que ya vendan rosas o las corten con hoces, han demostrado una gran demagogia. 

Sale Podemos y se fragua en el 15M (supuestamente un colectivo que surgió apolítico -y así se reconoció- por un pueblo que reventó). Una vez hecho el trabajo de reunir en razones a parte del pueblo surge el partido. El 15M (como movimiento) pierde su ser global y se posiciona -como era de suponer-.

Hoy, Podemos tiene entre sus simpatizantes muchos izquierdistas descontentos con sus partidos de siempre (entre ellos muchos personajes conocidos) que han visto en la fuerza teatral de este grupo un asidero donde engancharse en dirección a un nuevo planteamiento -más duro, más facistoide y rancio (esas palabras gustan mucho)- de la izquierda. 

Dicen defender al pueblo obrero (que salvo excepciones somos casi todos los curritos, ya ese pueblo no es sólo el de azada y campo) y contemplan propuestas que no se cómo serían capaces de realizar y cumplir sin hundir al país en basura (eso sí, con mucho ambientador de pino para que no notáramos el tufo).

Esto de la Semana Santa y lo que escribí como artículo de opinión en la web cofrade de San Fernando IslaPasión: "¡A las borricadas!" (http://web.islapasion.net/noticia/827/opinion-barricadas-la-trastienda), es sólo una esquirla más de un todo, demostrando de qué pie cojean.

"No son Podemos los de esa cuenta de PodemosRev. Son un fake", me dicen. "No hay que darles publicidad".

Reitero dos frases particulares que en estos días he usado mucho: que en un puchero todo se riega del mismo caldo, y que de oídos sordos está llena la Historia.

No. No será la cuenta oficial de la corporación de Pablo Iglesias, pero son sus bases, quienes comulgan con ellos, sus satélites. Son los bocazas de aquellos que no pueden decir según qué a boca llena, porque saben que cometerían un grave error. Se puede hablar de laicidad del Estado, pero no de reprimir sus celebraciones -para eso están los voceros de las cuentas paralelas- Si una página como esa de cualquier partido dice algo sobre los musulmanes y cercenar sus tradiciones, más de uno abogaría por la yihad (y eso que dicen no ser religiosos).

La ciudad enamorada

Paseaba por sus calles respirando los olores que tan especial hacían su ciudad. Sus pasajes eran las venas mismas por donde corrían sangres de siglos, de pueblos que vieron en su ribera el lugar perfecto donde emplazarse. Cada esquina era una historia que mil poetas contaron, que mil trovadores cantaron, que mil músicos plasmaron en pentagramas. 

Alameda non plus ultra donde Hércules quedó enmarcado mirando al horizonte. Trozo de cielo que María Santísima bajó. Puerta del Paraíso por donde se cuela el mismo Dios que se hace hombre cada madrugada de Viernes Santo en aquél barrio de fervor.

Parque que respira la armonía decimonónica de cuidados jardines, de paseos para enamorados y rincones donde los corazones unían sus emociones. Encuentro de embelesados es aquél vergel que se abre en abrazo y esperan en él barquillas que navegan entre brillantes trazos.

Cigarreras que viven inmortalizadas en obras de artistas, dejando su imagen grabada a fuego en la memoria del pueblo mismo. Cigarreras que aún se ven, misterios del universo, saliendo etéreas por las puertas de aquella fábrica -donde hoy surge el conocimiento- con su artesano liaillo luciendo.

De costumbristas maneras, dando fe de su idiosincracia, de su orgullo por vivir y sentirse hijos de Heliópolis -donde mandan las horas de sol- con calles resolanas -muralla para los vientos-. Por bandera su torre, vigía en otros tiempos; fortísima, esbelta, símbolo de la prosperidad de una ciudad por donde paseaban barcos entre sus aguas esmeraldas. 

Ciudad de veladas señeras en las anochecidas estivales a orillas de una triada santa rodeada de ángeles marineros que las custodian.

Contemplarla al arrimo de las estrellas, alumbrada por los brillos de su propia luz reflejada en el espejo que la engalana y la  viste de aires como de sal... ¡Qué forma más endiablada de morir! Cerrar los ojos y que en la retina quede la misma visión que el propio diablo tiene de la Gloria.

¡Así..! ¡Así se ensueña una ciudad! Puerta de la Eternidad, por donde entra Dios desde su blanca catedral y después... Después que se quede donde se quiera quedar, que Cádiz es -para qué hablar- entrada y salida celestial. 

Paseaba por sus calles admirándola en su quietud, temprano en la mañana, inspirándose de perfumes que no se podían confundir con los de ningún otro lugar, que es la ciudad enamorada de quien de ella se quiera enamorar.

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N. del A. Hay ciudades que se dicen sin par y no siempre caen en verdad, y para muestra este botón de parrafadas que intentan amarrar Sevilla y Cádiz separadas por su propio amar.

Quien conozca ambas ciudades me comprenderá. Que no todo es único, aunque a algún suspicaz crispará.

La firma de Dios (a Cádiz)

Era la rúbrica a una perfecta creación.

Su trabajo incensante por crear una obra que diese que hablar necesitaba un final entre lo melodioso y paradisíaco. Y le costó. No podía firmar aquél trabajo sin haber puesto el punto final necesario.

En su labor estuvo en la duda de acabarlo antes. Ingentes cantidades de borrones quedaron plasmados en sus bocetos. Borrones que se hicieron desiertos. Tierras de nadie que dejó así bien porque el guión que tenía en mente así lo merecía, bien porque los propios personajes así bifurcaron su historia.

Sin embargo sabía -quería- que el resultado último debía rozar la maravilla. Vislumbraba un horizonte donde se confundiera el cielo con la tierra, que quien lo viera no supiera si volaba o andaba. En su mente creativa diseñó un laberinto con mil salidas que embaucasen en cada cual a quien osase introducirse en él, logrando atrapar en el enmarañado puzzle a quien intentara resolverlo. 

Qué ser más perverso. Tanto como genial.

Pensaba en imprimirle la vitalidad de los vientos, la calma como de las tardes estivales, la alegría de miles de horas de sol, la magia de los reflejos plateados de una luna entre montañas de agua y sal.

Imaginaba una escultura enorme que se pudiera pasear. Anhelaba pintarle rincones que se pudieran inmortalizar. Añoraba esbozar con sus manos siquiera  breves trazos que asemejaran lo que veía desde su propia atalaya. Suponía que esa perfección era imposible de realizar.

De entre sus dedos salieron otras escenas maravillosas, lugares para conjurar, sonidos para embaucar, olores para enjugar de fragancias incontables pasajes de tal belleza que recelaba si aquello que había expresado no debiera ser, al fin, el sitio donde estampar su firma. Pero no las tenía todas consigo.

Cuando parecía que su fruto había madurado lo suficiente, justo en el instante que pretendía guardar sus útiles de crear y descansar después de casi una semana de incesante labor, supo cómo terminar su gran invención. 

Estaba convencido que algo le faltaba a aquél ensalmo de sentimientos y sensaciones que quiso expresar. 

Y la inspiración se hizo realidad.

De sus manos creadoras salió una estrofa en verso, unas notas de guitarra acompañadas de acompasada percusión, una escultura de piedras ostioneras, una pintura de colores pasteles que se fundían en un horizonte infinito...

- "Sólo unos trazos más..."- sonrió.

Era ya el séptimo día de trabajo y Dios terminó. En su gran mural todo era hermoso, armonioso... Y en una esquina entre azules y blancos, apartado, como reservado para quien quisiera encontrar la misma paz, respirar el mismo aire y gozar la misma luz que Él disfrutaba firmó: Cádiz. Y descansó.

Amor de plata

 Tomaba la joven las telas entre sus dedos. Su piel suave se confundía con la seda que la cubría de brillante y deslizante pátina.

En su dormitorio, mientras recogía lo necesario, asomaba por el único ventanal que poseía las primeras luces plateadas de la noche. Una luna generosa, embarazada de su propio sortilegio, plena de un blanco radiante, simulaba ser el sol que iluminaba las sombras y entraba sigilosa pero apabullante a través de los vidrios del tragaluz.

Entre sus manos, útiles de coquetería femenina que guardaba con mimo en una escueta bolsa de mil lentejuelas que reflejaban, como diminutos espejos, la luz argéntea de la indiscreta espía que entre cristales curioseaba. Se revelaba ante ella su propia imagen en un espejo que engullía toda la estancia, que la hacía suya en su cuerpo nitido, reverberando la belleza que imitaba. 

Extendió en una caricia infinita su cabello del color de la miel, mientras el peine surcaba con suavidad las finas hebras cobrizas que se prolongaban más allá de sus breves hombros. Y sonreía. Sin duda la cita lo merecía.

En un lago cercano de agua limpias que obsequiaba a sus escasos visitantes con reflejos esmeraldas, esperaba a la muchacha su amante para vivir un romance furtivo donde no existía lo prosaico, donde todo era conjunción, armonía, belleza; la tosquedad quedaba velada y vergonzosa ante la poesía que ambas emanaban en sus frugales encuentros.

¡Sí, ambas!

La chica conoció ese amor como se conocen todos los amores: de forma inesperada. Y quedó hechizada al saberse sorprendida de una mirada que no se ocultaba, que suspiraba cuando bajo aquél espejo de aguas claras no podía contemplar a la niña que desnuda se bañaba.

De pensar en ese instante donde la magia embargaría todo, dejó el cepillo que araba su cabello y buscó presurosa el camino que la llevara hasta el sitio preciado. Una imagen digna del mejor autor, capaz de reflejar un edén celestial

Llegada al paraíso descalzó sus pies y buscó con sus plantas el frescor de ese estanque en aquella noche de verano. Y como cumpliendo la costumbre por nadie dictada, dejó caer el vestido que tapaba un cuerpo como de cera esculpido. Tersa al tacto, su piel se erizaba mientras se arropaba entre aquellas sábanas mojadas, y con una mueca malvada marcaba de soslayo un gesto indecente y sus manos cubría con delicadeza el lecho prohibido de su torso desnudo.

Y allí estaba su amante con su sonrisa de plata, con ojos de enamorada y sin mediar palabra. No se escondía. La muchacha nadaba mientras se sentía observada. En aquél paraje que pareciese único se encontraban sin nadie que las molestara. Solas, únicas en un mundo creado por ellas.

La chica se alzó. Con medio cuerpo fuera del agua parecía una sirena de aquellas que con sus cantos atrapaban las almas de los marinos. Permanecía silente. Tan sólo miraba. Levantó sus brazos y provocó dos cascadas que en aquél silencio sonaban a melodía encantada, y entre los hilos de agua, que simulaban ser alas de ángel, aparecieron unos brazos que pretendían agarrarla.

Unas manos etéreas la asían de su cintura e iban acariciándola como si le dieran besos. Poco a poco... Saboreando el aroma de aquél cuerpo empapado de laguna y sudores que creaban un éxtasis de dulce y salado. Al abrir sus ojos -que gozaban cerrados- vio a su amor mirándola, esbozando siempre su sonrisa de plata. Sus dedos irreales la modelaban mientras se dejaba inmortalizar entre las sombras que la amparaban.

Salió de aquella quimera líquida sorbiendo el olor de flores que eran un jardín entero. Se tumbó entre ellas, sobre la hierba fresca, y entornando de nuevo sus verdes pupilas dejó ser cortejada. Halagada por una amante, la de la sonrisa de plata, la de las manos abstractas, la que la besó mientras la tocaba...

La adoradora le hablaba en versos de aires, con estrofas de ráfagas de dama de noche perfumadas... Y mientras le recitaba, la arrullaba y la cubría con su cuerpo que era manta estrellada. 

La joven recuperó la mirada y admiró aquella sonrisa plateada, la misma que contempló tras la vidriera de su alcoba mientras se peinaba.

Y sonreía... 

Sonreía pensado que la cita lo merecía. Que enamorarse de la luna todo el mundo podía, pero no todos dirían que fue la luna quien quedó prendía.

Dime si no es amor

- "Son cosas de chiquillos" -justificaba su madre, esgrimiendo una sonrisa que ocultaba una mentira-

En su cabeza, con apenas 13 años, Marcos se disputaba con un millón de sensaciones a las que a su edad ya correspondían salir. La tranquilidad de aquél joven se tornaron dudas, sinsentidos, recelos, rabia incluso. Para él, lo que hacía poco era algo dado por sentado estaba dejando de serlo. Los pequeños engaños a los que había estado expuesto, que lo escudaban de la realidad mundana, dejaron de interponerse en su existencia.

Poco a poco sorbía y tragaba, no pocas veces atragantándose, los caldos que esta viña del Señor poseía. Algunos dulces, otros secos, muchos avinagrados. Su percepción de lo que le rodeaba comenzaba a variar con suma presteza. Su único tio paterno le decía que, "a veces, es mejor cerrar los ojos y no mirar qué bebes si no tienes más remedio que tomarlo".

Ahora comprendía aquél dilema.

Estudiante aceptable, cumplía como cualquier chico de su edad con los preceptos que la sociedad tenía establecidos para él: hasta sufrir por amor.

En su pequeño universo que ocultaba tras la puerta de su habitación, padecía en silencio el dolor intenso que provoca ese sentimiento tan único como difícil. 

Por la ventana que tenía ante la mesa donde se disponía su ordenador, veía discurrir la tarde, tranquila, silenciosa, tediosa incluso. Ante él un cuaderno abierto con incontables garabatos que dejaban adivinar ese estado complicado para el que no se encuentran amigos a quien acudir; esa sensación de soledad infinita; ese desierto donde, aunque grites, nadie te escucha; ese limbo en el que te hayas perdido, confundido... 

El joven estaba enamorado. Enamorado y temeroso.

Sentado en su cama, apoyado en la pared, intentaba plasmar en el papel aquello que deseaba decir sin miedos. El amor que anhelaba ni tan siquiera se imaginaba que aquél chico, vivaracho y bien plantado, sentía que el mundo empezaba a girar en sentido contrario cuando se encontraban. Ninguno de sus compañeros de grupo, con los que compartía los grandes secretos de esas edades, podía suponer que ese rompecorazones entre las chicas de su clase era incapaz de salir de un caparazón donde se escondía una gran timidez, un profundo terror a desvelar el secreto que mejor guardaba, y no era de nadie, sólo suyo. 

De su lápiz no salía una sola palabra con sentido práctico, era como adivinar un cuadro del arte más abstracto; mil pinceladas que se arremolinaban en un mundo de colores que era imposible imaginar si no estás en la mente de su autor. En su corazón sus sentimientos eran claros, las letras se extendían perfectas, correctas, ordenadas, directas, pero no sencillas; porque era tal la amalgama de contradicciones que su cabeza le planteaba, que la facilidad de lo expresado chocaba de frente con lo que tenía que hacer saber.

De sus dedos, liberados en la destreza de la escritura, salían brillantes interpretaciones sobre lo que tan hondo y fuerte sentía; la mina se deslizaba sobre el folio con la misma habilidad que un patinador dibuja ochos sobre el hielo. Las letras se configuraban con presteza para confirmar aquello que el chico ya sabía. 

Del negro carboncillo, las más hermosas pinturas de amor con las formas más bellas que ningún artista supo estampar jamás; los versos más exquisitos que nunca poeta alguno escribió; la representación más perfecta que ningún escultor logró realizar. Era aquella lámina la fórmula artística  por excelencia que mejor podía representar algo tan imposible de reflejar como el amor.

Sin embargo, todo lo que era capaz de revelar en aquél breve espacio del A4 era a todas luces insuficiente para clamarlo a cada viento que llegase y lo dispersara como el polen, haciendo brotar nuevas flores con savia nueva en cualquier tierra.

Sólo pudo darlo a conocer a quien estaba seguro que no le fallaría, el único ser humano que jamás le traicionaría: su madre.

Sufría por saberse hechizado por unos ojos verdes que convertían aquél encantamiento en maldición. No comprendía cómo algo tan fascinante podía convertirse en yugo. ¿Por qué su dicha se tornaba padecimiento? Se enfadaba con él mismo por su cobardía. ¿En serio había una ambición que no lograría culminar? La rabia le quemaba y su sangre hervía convirtiendo su corazón en la espita furibunda de una olla a presión por la que escapaba con vehemencia el aroma de lo que en su interior se cocinaba. 

En los momentos donde el cielo y el infierno se conjuraban en cruél y bendita unión, haciendo aparecer al ángel endemoniado causante de tan celestial tortura, rechinaba el alma y saltaba de gozo, sus pupilas se agrandaban mientras sus ojos huían en otra dirección, su corazón latía con tal fuerza que moría más que vivía, sus labios se extendían en una sonrisa mientras que el resto de sus facciones pretendían no desvelarse. Era una contradicción que dejaba sin dudas al sentimiento que le corroía; un veneno que tomaba con la esperanza de imitar a aquellos amantes italianos que quisieron engañar a sus familias para que nadie cercenara su amor.  ¿Era posible que tanto fervor supusiera tal dolor? ¿Sería normal que tal sufrimiento reportara tanta pasión?

Su cara de niño, que dejaba ya de serlo, era un rosario doloroso que se rezaba en silencio. Cada lágrima derramada por el desconcierto, una de sus cuentas; la duda su cruz. Y entre sus dedos el devocionario con las letanías de su propia pasión. 

Sentía que no sería correspondido. Que aquella ilusión, mantenida con la vida de la lumbre de una vela para que sólo pudiera encontrarla él entre sus penumbras, se iría apagando. Que el cabo se iría consumiendo sin remisión y que tras éste sólo quedaría, desparramada en un plato, la cera endurecida que costaría lo indecible separarla de aquél recipiente vacío y frío que una vez fue sustento que mantenía erguida y segura la llama.

Al mirar por la ventana observó que la noche había despertado de su sueño. El día consumió el último hálito pereciendo a manos de la amada oscurecida. 

Con los codos apostados en el alféizar del tragaluz, apoyaba su cabeza entre los nudillos de sus manos y discernía ante un cielo en el que sólo veía alguna estrella fiel; quizás su madre tenía razón. ¿Qué sabía él de estas cosas? Nunca había hablado con su padre de ello, jamás nasie cercano tse detuvo en descubrirle su misma emoción, no conocía a quien soportara lo que él. 

Puede que todo fuese por el fruto amargo recogido y recién probado al sobrepasar la linde donde las mieles te las servían dulces y sabrosas cuando eras un inocente creyente. A lo mejor no era real lo que creía sentir, sino sólo un reflejo demasiado nítido como si el de un espejo inmaculado se tratase. 

La vez que le expuso a su madre la inquietud que le aturdía, percibió como los ocres iris de sus ojos se cristalizaban.

 Con un rápido movimiento ella intentó resarcir su impresión, pero quedó la huella enrojecida que la deja al descubierto. Su niño le planteaba un dilema para el que no tenía respuesta, por primera vez no sabía qué contestar. Recordaba cómo le tomó ambas manos con las suyas, aterciopeladas y cálidas y por resolución le afirmó con un tono sumamente terso, tanto que casi sintió como aquellas palabras le acariciaban el cabello: 

-"Cariño... Eso son cosas de chiquillos. No te preocupes por ello, todo surgirá a su tiempo"-

Y con aquellas palabras, atusándole su pelo aún, cerró los ojos y bostezó cansado.

 El cuaderno que yacía sobre su cama lo colocó en la mesa donde reposaba el ordenador, y replegó las sábanas que cubrían su lecho. Su figura, recostada de lado, aparentaba ser tan infantil que no se correspondía con la envergadura que su cuerpo había adquirido. Dormía, pero con la mano debajo de la almohada que le ofrecía el sosiego del dueño, agarraba una fotografía que aparecía fechada en el verano pasado. En la imagen dos personas, él y Carlos, su mejor amigo, su gran compañero, su etéreo amor.